Beltrana de Tal

Mujer que dice chau

2011-10-18T16:33:00.000-02:00

Mujer que dice chau, de Eduardo Galeano, por Bruno Jorge.

2011-09-23T00:39:00.001-03:00

quebra-cabeça

2011-09-17T22:21:00.003-03:00

and with this ring I wed thee true

and with this ring I wed thee now

and with this ring I play so dead

but no one's asking for the truth

so let me tell you:

desaprendemos a vida, juntos; na incapacidade de se traduzir, no tempo desacertado, no jogo dos mortos fingindo-se vivos. e, logo eu, acreditei possível aquele meio-termo: meu feminismo. seus panos quentes. a aversão pelos amigos um do outro. meu desgosto por cinema. meu fraco por mulher. sua obsessão pelo trabalho. seus silêncios.

(breathing underwater)

acredito no nunca - porque nunca Amor fue suficiente - padecemos de disritmia cardíaca.

(and living under glass)

sei bem que faltaram peças, mas desespero por essas sem encaixe. pouco me mata tanto quanto o reflexo incoerente e opaco que emana de qualquer palavra ou gesto seus, talvez...

if you spin your love around

the secrets of your dreams

you may find your love is gone

and is not quite what it seems

to appear to desapear

beneath all your darkest fears

2011-07-27T11:09:00.002-03:00

Cartas

2011-06-28T23:30:00.003-03:00

a um já amado.

queria achar uma música, um poema, qualquer coisa capaz de dizer esta sensação de não me sentir em casa. talvez nenhum poeta tenha se disposto a mergulhar neste redemoinho sutilmente revolto: tantos cantos ao adeus, e nenhum deles saberia traduzir o que é acender a luz da sala e não alcançar um atenuante traço da sua presença.

as paredes estão vazias e o chão me engole. aqui foi sempre assim, frio? não preciso fechar os olhos para chegarem lembranças, o que se foi está inscrito em mim. e me rasgo em minhas palavras, no orgulho do que jamais te direi, no que nem tive coragem de sentir.

ficou só um gato pingado, ao meu lado na cama, no lugar que antes era seu. se eu pudesse, te pediria: "voa! veleja!" não adianta nada regar uma flor que já vai nascer seca.

ação e ficção

2011-06-17T18:10:00.003-03:00

Os homens falam coisas
e fazem falas que falam coisas
que os fazem homens

e só quando me fazem
é quando se comunicam?

She’s lost control

2011-06-08T23:20:00.012-03:00

A gente passa o dia inteiro na regra dura da vigília do lado de fora.
Racionalizar tudo, analisar tudo, observar tudo, controlar tudo...
Notícias à claridade; claro o que se lê, alvo o que se vê; o vapor que impulsiona; a vela e o vento.
Muda a maré; o vapor que atrasa; a vela e o fogo.
Mudo desejo de amolecer no fim; bar, fogo e filosofia evaporam em bafos;
visão e reflexo do rosto no álcool, tremulante em ondas de águas turvas;
conserva de fracasso em éter: estudo de Humanidade.
E ao navegar a noite fluida, banho de lua ultra anil e violeta.

A gente passa pelo fim da semana na regadura do Humano do lado de dentro.
Porque os dias acabam quando a gente volta para casa,
esquece a chave, negocia o controle remoto.
Sopro no fogo e alforria; faz-se noite.
Também a opção inconsciente de deixar o controle quando sonhamos...
Isso é bom. Perder o controle.
Passar pelo dia vivos como num sonho.

Arguye de inconsecuentes el gusto y la censura de los hombres que en las mujeres acusan lo que causan

2010-12-01T23:27:00.002-02:00

de Sor Juana Inés de La Cruz

Hombres necios que acusáis a

la mujer sin razón,

sin ver que sois la ocasión

de lo mismo que culpáis:

si con ansia sin igual

solicitáis su desdén,

¿por qué queréis que obren bien

si las incitáis al mal?

Combatís su resistencia,

y luego con gravedad

decís que fue liviandad

lo que hizo la diligencia.

Queréis con presunción necia

hallar a la que buscáis,

para pretendida, Tais,

y en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro

que el que falta de consejo,

él mismo empaña el espejo

y siente que no esté claro?

Con el favor y el desdén

tenéis condición igual,

quejándoos, si os tratan mal,

burlándoos, si os quieren bien.

Opinión ninguna gana,

pues la que más se recata,

si no os admite, es ingrata

y si os admite, es liviana.

Siempre tan necios andáis

que con desigual nivel

a una culpáis por cruel

y a otra por fácil culpáis.

¿Pues cómo ha de estar templada

la que vuestro amor pretende,

si la que es ingrata ofende

y la que es fácil enfada?

Mas entre el enfado y pena

que vuestro gusto refiere,

bien haya la que no os quiere

y quejaos enhorabuena.

Dan vuestras amantes penas

a sus libertades alas,

y después de hacerlas malas

las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido

en una pasión errada,

la que cae de rogada

o el que ruega de caído?

¿O cuál es más de culpar,

aunque cualquiera mal haga:

la que peca por la paga

o el que paga por pecar?

Pues ¿para qué os espantáis

de la culpa que tenéis?

Queredlas cual las hacéis

o hacedlas cual las buscáis.

Dejad de solicitar

y después con más razón

acusaréis la afición

de la que os fuere a rogar.

Bien con muchas armas fundo

que lidia vuestra arrogancia,

pues en promesa e instancia

juntáis diablo, carne y mundo.

Anedotas sobre aves

2010-10-26T19:41:00.006-02:00

Ela subia as escadas e tinha nas mãos um chicote. No patamar do andar para onde se dirigia havia, diante do parapeito, que se estendia do corrimão ornamentado da escada, uma fileira de araras, tucanos e outras aves de rapina presas, cada uma, pelo bico a um suporte de madeira que se erguia do chão. A visão das aves em relação à garota era lateral, pois ficavam de frente ao parapeito, perpendicular à escada que dali descia e tocava o solo inferior num grande movimento espiralar, antes mesmo de formar o primeiro semi-círculo. A garota se sentia má, cruel; o chicote lhe dava certo poder. "E agora, hein?, hein?", se dirigia às aves, com o semblante forçadamente rígido, como se quisesse convencer (até a si mesma) desse seu estado. As aves a olhavam de soslaio; racionais, não tinham medo; pacientes, esperavam. Ela preparou o movimento e, num só golpe, brandiu o chicote e o açoitou de maneira que atingira todas as aves de uma vez, quebrando-lhes os bicos que se separaram de suas cabeças. E assim, vendo-se livres de seus bicos, que ainda estavam presos aos respectivos suportes de madeira, as aves viram-se livres para voar.

E o pingüim aprende que é ave e,
nostálgico das asas que não tem,
se esquece que nadadeiras são asas também,
que voam pelo infinito do azul
do fundo do mar.

Mario Benedetti "No te salves"

2010-07-12T12:58:00.000-03:00

Faça Amor, Não Pornô

2010-07-05T09:26:00.006-03:00

Clique na imagem e visite o site com uma iniciativa superbacana: comparações entre as preferências de homens e mulheres no mundo dos filmes pornô e no mundo real. Está em inglês, mas vale a pena dar uma conferida!

(via Mulher Alternativa)

Lamento de Ariadna

2010-06-23T01:32:00.003-03:00

de Friedrich Nietzsche

Quem me aquece, quem me ama ainda?

Dê a mim mãos ardentes!

Dê a mim um braseiro para o coração!

Estendida na terra, estremecendo-me,

como uma meio morta a quem se aquece os pés,

agitada, ai, por febres desconhecidas,

tremendo perante glaciais flechas agudas de arrepios,

caçada por você, pensamento!

Inominável! Escondido! Aterrador!

Você caçador entre as nuvens!

Fulminada na terra por você,

Olho sarcástico que me olha desde o escuro!

Assim estou jacente

dobrada, retorcida, atormentada

por todos os martírios eternos,

ferida,

por você, o mais cruel caçador,

seu desconhecido, deus…

Fira mais fundo!

Fira de novo!

Corte, recorte este coração!

Para que vem este martírio

com flechas de dentes redondos?

O que olha outra vez

sem se cansar do tormento humano

com malévolos olhos de raios divinos?

Não quer você matar,

somente martirizar, martirizar?

Para que martirizar a mim,

malévolo deus desconhecido?

Ah, ah!

Você se aproxima sinuoso

semelhante à meia-noite?...

O que quer?

Fale!

Aperte-me, oprima-me,

ah! já está muito próximo!

Ouça-me respirar,

espíe meu coração,

ciumento!

— mas, ciumento de que?

Fora, fora!

para que a escada?

você quer subir

penetrar, até o coração,

subir até meus mais

secretos pensamentos?

Devasso! Desconhecido! Ladrão!

O que quer levar roubando?

O que quer levar escutando?

O que quer levar atormentando?

você, atormentador!

você, deus carrasco!

Ou como um cão devo

esfregar-me contra o chão diante de você?

Submissa, admirada fora de mim

balançar o rabo por amor?

É inútil!

Fira-me outra vez,

aguilhão o mais cruel!

Não sou seu cão, só sua presa,

caçador o mais cruel!

sua mais orgulhosa prisioneira,

bandido detrás das nuvens…

Fale afinal!

Você, escondido com o raio! Desconhecido! fale!

que quer, salteador, de mim?...

Como?

Um resgate?

O que quer de resgate?

Você pede muito, aconselha-o meu orgulho!

E fala pouco, aconselha-o meu orgulho!

Ah, ah!

sou eu quem você quer? Eu?

eu inteira?

Ah, ah!

E me martiriza? Louco que você é, louco!

Re-martirize meu orgulho?

Dê a mim o amor, quem me aquece ainda?

quem me ama ainda?

dê a mim mãos ardentes,

dê a mim um braseiro para o coração,

dê a mim, à mais solitária,

à que o gelo, ai! sete camadas de gelo

ensinam a somar inimigos,

dê, sim, entregue,

inimigo o mais cruel,

dê a mim, a você!

Acabou-se!

Então fugiu ele,

meu único companheiro,

meu grande inimigo

meu deus carrasco!...

Não!

volte!

Com todos os seus martírios!

Todo o curso de minhas lágrimas

escorre até você,

e a última chama de meu coração

para você re-acende.

Oh, volte,

meu deus desconhecido! minha dor!

Minha última felicidade!...

Um raio. Dionisio aparece com esmeraldina beleza.

Dionisio:

Seja sensata, Ariadna…

Tenha ouvidos pequenos, tenha meus ouvidos:

coloque neles uma palavra sensata!

Como odiar-se primeiro, se tem que amar-se?...

Eu sou o seu labirinto...

***

(Tradução livre do Espanhol de Patrícia Mc Quade: http://sujadepiche.blogspot.com/)

Sinto muito

2010-05-04T13:35:00.003-03:00

Houve um momento

em que você sobrevoava meu corpo

e seus olhos eram apertados, pequenos, amorosos

e eu olhei bem lá dentro

naquela busca de que somos capazes

e pensei: assim está bom.

Mas era engano?

Houve um momento

em que você sobrevoava meu corpo

e seus olhos eram apertados, pequenos, amorosos

e eu olhei bem lá dentro

naquela busca de que somos capazes

e pensei: assim está bom.

Mas era engano?

Num outro momento

em que nos abraçamos,

fortes, com corpos muito inteiros,

silenciosos um no outro

e era tamanha a umidade, o contato, o vínculo

que eu pensei: precisaremos disso de novo.

Mas eu me enganei.

Não precisamos.

Num outro momento

em que nos abraçamos,

fortes, com corpos muito inteiros,

silenciosos um no outro

e era tamanha a umidade, o contato, o vínculo

que eu pensei: precisaremos disso de novo.

Mas eu me enganei.

Não precisamos.

Greve de mulherada

2010-05-01T09:31:00.005-03:00

Fico imaginando se, um dia todas as mulheres fizessem greve.

Não acordassem os filhos para a escola. Não passassem a roupa do marido, ou do pai. Não fizessem café da manhã, nem almoço, nem jantar para a família. Não preparassem lanche para as crianças. Não amamentassem. Não trocassem as fraldas dos recém-nascidos, nem dos pais já muito velhos. Não limpassem a casa, não lavassem o banheiro ou a cozinha. Não atendessem a porta. Não levassem o lixo para fora. Não saíssem para trabalhar, nem para fazer compras, nem para tricotar com as amigas. Não andassem de salto, nem de terninho. Muito menos com aquelas roupas desconfortáveis.

Que, ao invés de tudo isso, de todas essas coisas tão femininas, colocassem uma saia, um short, uma calça da largura ou do comprimento que bem entendessem e fossemos todas às ruas em silêncio, que é a nossa maior palavra, dizer que precisamos ser humanas. Que todos precisam.

Porque não somos, essencialmente, o cuidado. Porque não somos o que nos disseram e ainda dizem. Porque precisamos parar e descobrir o que em cada uma transborda - e desaprendermos a conter.

Penistory

2010-04-28T11:02:00.000-03:00

2009-11-19T13:14:00.004-02:00

Os corpos se justificam no ato sexual. Em nada mais, finalidade ou motivo. Orbitar na eminência do choque com o que não é possível, o outro. E na explosão de, tantos, souvenires como teses e dissertações, a explicação do que não se conseguiu entender, a ignorância compartilhada. Busco gozo, para gozar e na invenção do prazer, inventei junto seu corpo, gingando, dançando com a dona do vento para maravilha minha. Certa vez, um homem, ao ouvir minha paixão disse: “que pena”. E de fato, que pena é. Poucos são fortes o suficiente para aceitarem essa dança dos ventos, germinando sementes que nos brotam uns nos outros, mudando a tonalidade do entorno de uma pétala, enxertos que levam em si tudo de um menos ainda do quase nada que somos. E de mulheres os homens só conhecem mães, virgens e putas. Lhes falta ainda o refinamento que permite arranjos e combinações oferecidas aos sentidos por todos os seres. Mulheres são mulheres, em todos os tempos e atos, parindo, gozando, amando, tecendo e usando chapéu coco. Da força da mulher o homem se sente traído, conscientes de que, se são amados por uma, a nada mais se deve ao fato de que mulher é gratuita, mesmo quando cobra. São como elas os seres que cuidam do mundo e das crianças loucas que o habitam. Nada é dado ou pedido. Nada é esperado além de que, um dia, as sementes germinem.

Querida Beltrana

2009-10-21T14:15:00.005-02:00

Escrevo-te porque você é beltrana e querida. Desculpe a demora em responder, mas nem sempre é possível se dedicar ao que é mais valioso - daí o seu valor de raridade. Bem, você me pediu um conselho e eu te dou. Preste atenção, abandone os spas e carregue muitas pedras, os homens parecerão leves então: não há músculos que prevaleçam ao peso das pedras, mesmo qeu sejam do abdómem ou das coxas.

Você bem sabe da importância de se cortar os cabelos e da sua relação direta com o balanço das saias. Desse jeito, como você fez, houve bom balancê. Parabenizo.

Neste momento sou eu que preciso de alguma mudança, talvez mude de ombros ou de textura de pele. É que por dentro já não sou mais a mesma, porque ninguém é. A diferença é essa minha consciência das mudanças.

Por isso, não se assuste se me achar irreconhecível, é que algo de fora deve acompanhar o que se passa dentro.

mando muitos beijos fortes, pois somos da força apesar do lilás.

senhorita rita.

Períodos compostos...

2009-10-14T10:37:00.002-03:00

My baby just car for me (1987)

[Voz: Nina Simone

Animação: Peter Lord

Apaixonamento: nosso]

Desvio

2009-10-08T16:48:00.002-03:00

Ele pensou que era o último, talvez o único. Confundiu meu amor com erva-daninha e acreditava que duraria para sempre, se nenhum jardineiro soubesse arrancá-lo desde a raiz.

Descobrirá, entardecido, o engano?

Cor de Rosa Choque

2009-10-08T10:40:00.003-03:00

por Rita Lee

Nas duas faces de Eva

A bela e a fera

Um certo sorriso

De quem nada quer...

Sexo frágil

Não foge à luta

E nem só de cama

Vive a mulher...

...

Mulher é bicho esquisito

Todo o mês sangra

Um sexto sentido

Maior que a razão

Gata borralheira

Você é princesa

Dondoca é uma espécie

Em extinção...

Por isso não provoque

É Cor de Rosa Choque

É Cor de Rosa Choque...

[Composição: Rita Lee / Roberto de Carvalho]

Declaração

2009-10-04T11:49:00.002-03:00

se eu só te encontro por acaso,

e de repente você some,

como eu faço pra te dizer

meias palavras

em tentação

que as faça inteiras?

Amor

2009-09-17T08:11:00.009-03:00

Adélia Prado

A formosura do teu rosto obriga-me e não ouso em tua presença ou à tua simples lembrança recusar-me ao esmero de permanecer contemplável. Quisera olhar fixamente a tua cara, como fazem comigo soldados e choferes de ônibus. Mas não tenho coragem, olho só tua mão, a unha polida olho, olho, olho e é quanto basta pra alimentar fogo, mel e veneno deste amor incansável que tudo rói e banha e torna apetecível: caieiras, desembocaduras de desgostos, idéia de morte, gripe, vestido, sapatos, aquela tarde de sábado, esta que morre agora antes da mesa pacífica: ovos cozidos, tomates, fome dos ângulos duros de tua cara de estátua. Recolho tamancos, flauta, molho de flores, resinas, rispidez de teu lábio que suporto com dor e mais retábulos, faca, tudo serve e é estilete, lâmina encostada em teu peito. Fala. Fala sem orgulho ou medo que à força de pensar em mim sonhou comigo e passou um dia esquisito, o coração em sobressaltos à campainha da porta, disposto à benignidade, ao ridículo, à doçura. Fala. Nem é preciso que o amor seja a palavra. "Penso em você" - me diz e estancarei os féretros, tão grande é minha paixão.

Com licença poética

2009-09-13T15:27:00.009-03:00

de Adélia Prado

Quando nasci um anjo esbelto,

desses que tocam trombeta, anunciou:

vai carregar bandeira.

Cargo muito pesado pra mulher,

esta espécie ainda envergonhada.

Aceito os subterfúgios que me cabem,

sem precisar mentir.

Não sou feia que não possa casar,

acho o Rio de Janeiro uma beleza e

ora sim, ora não, creio em parto sem dor.

Mas o que sinto escrevo. Cumpro a sina.

Inauguro linhagens, fundo reinos

— dor não é amargura.

Minha tristeza não tem pedigree,

já a minha vontade de alegria,

sua raiz vai ao meu mil avô.

Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.

Mulher é desdobrável. Eu sou.

[in Bagagem: 1993/Adélia Prado. - São Paulo: Siciliano]

Nêga

2009-09-07T16:40:00.002-03:00

Negras sempre fomos, como todo homem, que por ser homem, veio da África. E mais ainda por ser mulher. E a nós é pedida a macheza necessária de se ter uma bunda e andar com ela por aí, nas igrejas, nos supermercados, nas escolas, nas rodas. Porque as negras, desde meninas, tem se destinado a saciar fomes que não suas. Dos parentes e dos patrões.

O riso ambíguo poderia ser um sinal de nervosismo, de tensão, ou poderia ser mesmo um riso, um deboche diante de toda a merda em que todos eles se convertem, principalmente sobre os altares em que sobem declarando publicamente que um dia irão mentir e trair. Não a traição que conheceram com a posse, o alicerce da pátria, da família e da propriedade e que eu tão somente chamo de infidelidade, independente de partido ou desejo. Cometerão a traição que é anterior ao nome de Judas, que fez jus ao livre arbítrio e não a cometeu: a traição da própria liberdade, da liberdade de trair. Porque nada se deveria esperar do que ainda não está pronto e que se faz como tudo, no decorrer das coisas e dos afetos. Ou também poderia ser o gosto do amor das novelas, parecido com emulsão de Scott e sola de chinelo. Ao lado de uma colher enorme há sempre um chinelo. E me dizem sorrindo para que eu engula sem fazer cara feia, mesmo que vomite depois. E porque foi inventado o amor, também se tornou necessário amar os cães. Eles permitem que acreditemos em nossa capacidade de amar.

E por ser frágil a capacidade de amor dos homens, em sua maioria, não confiam em gatos. São traiçoeiros, dizem. Digo eu que não conheço dos gatos nada além do que um misto de preguiça e tédio que sinto diante da TV e que me leva a espreguiçar alongando a necessidade de conforto na luxúria que vem se deitar comigo todas as madrugadas, vendo ou não a lua. E da fogueira, a que espera por toda mulher que se preste a conviver com gatos. Um jardim! Mesmo em janela, ou nas páginas de um livro, um jardim me faria feliz se eu fosse gato. Nada seria necessário além de água, um lugar confortável, telhados e o vaso com a erva que é a minha amiga e legal. Sexo, comida e diversão sempre há. Os homens consideram os gatos traiçoeiros porque eles não se traem.

Era chato. Barulhento, se mijava todo e no pé da gente de tanta excitação por uma impossibilidade de amor. E todos os dias eram assim, enquanto vivesse. Naquela hora ele lhe demonstraria com a urina a sua dependência. Qual era a coleira, a corrente que os haviam unido? Não a via, embora sentisse o seu peso sobre o peito, como as rédeas dos louros, cavalos prisioneiros da investigação humana e do seu desejo de amar e proteger os bichos. Sinto-me culpada porque também os amo e a eles dei cenouras e trancei em suas crinas a minha vontade de liberdade e de vento. Eu, os cavalos e os cães.

Folhas se soltando de diferentes troncos e se entrosando no chão, onde tudo se encontra para acolher o que for de brotar, a vida que sempre nasce, mesmo quando já estamos mortos.

Às vezes ainda ouço a dor do cão, morto pelas minhas mãos. Teria sido mais fácil amá-lo vivo? Porque estando morto, conservo o último momento, o descontrole do afeto, desse desejo de ser mais que gota, gota com seu gosto. E nunca mais deixei de enxergar a fragilidade de tudo diante do meu desejo de dar amor. Porque o amor da gente devora o outro.

Felina, sou mulher. E negra. E por isso, minha carne veio barato, somente à custa de humilhações e agravos acumulados durante os séculos, mas nada que impedisse um negro, que me instruía na sabedoria dos negros, de dizer: que delícia, assim até eu vou querer um pedaço. E pergunto: pedaço do que? Da ofensa ou da decepção? E em alguns momentos os homens se tornam cegos, não podem nos ver. Perdidos que são na construção de uma mulher feita por cosméticos e dietas, não poderiam lidar com uma mulher que caminha livremente, sem mão de dono que a conduza e que, mesmo em sua timidez de carne entre famintos, não se preserva nas páginas das folhinhas e delas não segue receitas, nem de bons modos, nem de bolo e nem de sexo.

E se nos homens brancos ainda existe o olhar de sinhozinho, nos homens negros ainda há o arroubo do reprodutor e a ele também se deve agradecer por não faltarem braços e meninas ao patrão da vez.

E por isso sigo incompleta, porque desejo um homem que seja capaz de me comer inteira e não aos pedaços. A minha bunda é só uma parte de um corpo que é só uma parte de mim. A parte com prazo de validade. E isso já seria motivo mais que suficiente para que eu não faça reservas e me deixe devorar sem restrições. A todos que têm fome de mim, me dou, aos que têm paladar e estômago para conhecer meu gosto, pertenço. Comer todos podem. Digerir, só alguns.

Minha doçura é veneno e o que em mim foi sustento intoxica quem com a boca me feriu. Carne de peixe e cobra que poucos conseguem comer e gozar em seu gosto porque o gosto das coisas é muito além do que foi imaginado. E de mim não dou pedaço a ninguém e quem tem direito não pede, só toca, desfazendo o intransponível de mim, o que não mais existe mais. E nem mim existe. Nem eu. Só o que há é o respirar das coisas, o arfar do gato, dormindo por três dias, depois de quatro sem que dele se tivesse notícia além de que a Lua se mostrava inteira. O sono profundo após noites seguidas existindo. Sendo, os gatos têm muito mais do que sete vidas. E que pedaço de um gato seria pedido por quem o desejasse?

Eu quero o pedaço da leveza e com ele transitar pelo ordinário das coisas sem sofrer por não ter a surpresa de que hoje não sejam melhores do que foram ontem. Mas tudo só é o que sua espécie e seus sonhos lhe permitem ser. Os homens são os homens e os limites dos homens são os limites dos homens e, se não pode ser ofensa o desejo do homem, ofensa é sua fraqueza, a sua digestão delicada da realidade da vida. E se o comum de tudo não é motivo para que ninguém se ofenda, por que ofenderiam ao deus masculino os pecados das mulheres? O pecado de não se saciarem apenas com um pênis e que delas, seu filho homem, tivesse conhecido a entrega.

A mim encantam os pênis. Mas nenhum conheci rijo e vigoroso o suficiente para que meu mundo se alicerçasse sobre ele. Não podem suster a si mesmos sozinhos e para sua glória surge a indústria com os produtos de carne e osso. E venderiam suas filhas por este prazer. Decotes e fendas, chicotes e máscaras, o sorrateiro e todas as sombras que lhes impeçam olhar atentamente e reconhecer, no mesmo rosto de mulher, as três tecelãs, a puta, a mãe e a santa, a que só passou a existir por que as puta também parem e seus filhos tendem a ser governantes. E necessitam dos entretenimentos eróticos, corpos femininos, imagens e tudo o que lhes possibilite a contemplação do falo por que, no dia-a-dia, nenhum deles sustentaria um dizer, em força e virilidade, ao lado de uma mulher. Todos se mostram, inevitavelmente, sem máscaras, com seus 12 anos, talvez ainda por completar. Precisam pular aqui e ali, se afirmar, se impor e, pra isso, precisam de muito, em muitas, para que não se confrontem com o tão pouco que têm a oferecer.

Não sou feminista e também concluo que meu melhor movimento é sem dúvida o de quadril, por que o que sou é mulher, um desejo sem destino certo, mas com a intensidade de toda força que é criadora, e me derreto inteira pela poesia dos cafajestes. E movendo o quadril, os atinjo com o pé e digo que só o que existe é o ainda não inventado. O resto se torna os próprios homens.

E por isso crio e recrio. E dos modelos poucos se conservam inteiros, todos muito frágeis como seus pênis, testículos e imaginação. E só por ser mulher posso ser lagoa e os recebo, aberta. Os acolho e me deixo penetrar por seus pedaços com que procuro construir um homem inteiro, a espera de admirar sua força e seu caráter. E creia, não sou má e verdadeiramente sinto e lamento que pelo vislumbre de limite, pela forma do corpo não contenham seu desejo e se afoguem, ainda no raso de mim. Cachorro que engole osso...

E nade quem sabe a procura de saída porque o mundo habitado pelos homens se torna cada vez menor.

PRELÚDIOS-INTENSOS PARA OS DESMEMORIADOS DO AMOR

2009-09-05T14:05:00.003-03:00

de Hilda Hilst

Toma-me. A tua boca de linho sobre a minha boca

Austera. Toma-me AGORA, ANTES

Antes que a carnadura se desfaça em sangue, antes

Da morte, amor, da minha morte, toma-me

Crava a tua mão, respira meu sopro, deglute

Em cadência minha escura agonia.

Tempo do corpo este tempo, da fome

Do de dentro. Corpo se conhecendo, lento,

Um sol de diamante alimentando o ventre,

O leite da tua carne, a minha

Fugidia.

E sobre nós este tempo futuro urdindo

Urdindo a grande teia. Sobre nós a vida

A vida se derramando. Cíclica. Escorrendo.

Te descobres vivo sob um jogo novo.

Te ordenas. E eu deliquescida: amor, amor,

Antes do muro, antes da terra, devo

Devo gritar a minha palavra, uma encantada

Ilharga

Na cálida textura de um rochedo. Devo gritar

Digo para mim mesma. Mas ao teu lado me estendo

Imensa. De púrpura. De prata. De delicadeza.

Tateio. A fronte. O braço. O ombro.

O fundo sortilégio da omoplata.

Matéria-menina a tua fronte e eu

Madurez, ausência nos teus claros

Guardados.

Ai, ai de mim. Enquanto caminhas

Em lúcida altivez, eu já sou o passado.

Esta fronte que é minha, prodigiosa

De núpcias e caminho

É tão diversa da tua fronte descuidada.

Tateio. E a um só tempo vivo

E vou morrendo. Entre terra e água

Meu existir anfíbio. Passeia

Sobre mim, amor, e colhe o que me resta:

Noturno girassol. Rama secreta.

(...)

[Júbilo memória noviciado da paixão (1974)]

[in Poesia: 1959-1979/ Hilda Hilst. - São Paulo: Quíron; (Brasília): INL, 1980.]

Cartas

2009-09-02T20:19:00.002-03:00

Minha querida Violeta,

escrevo só para te contar minha recente descoberta: acredito em sensibilidade masculina tanto quanto nunca acreditei em papai noel, coelhinho da páscoa e seus outros parentes místificados. Não passam, todos eles, de seres fantasiosos que, ameaçadores, se colocam à nossa frente em momentos de tranquilidade e nos leiloam os sentidos, os sentimentos e as sensações.
Para o diabo com os valores!
Já me basta não ter um coração (que vale por dois) quando decido sentir! Ainda tenho que tirar prova da qualidade das minhas ações, da profundidade das minhas paixões e etiquetar minhas emoções?
Para o inferno com os homens!
Eles todos! Incluindo os que se fazem ou se dizem sensíveis, mas só entendem de dores no saco. Nada sobre peitos inchados, nada sobre retenção de líquido nesse maldito período pré-menstrual, nada sobre como os hormônios nos derrubam aos pés da vulnerabilidade, nada sobre como é acreditar que, de fato, apaixonar-se é algo que pode fazer bem.

Um abraço e te cuida,
Fulana.

E você ainda quer essa mulher...

2009-08-03T08:03:00.000-03:00

Desejos?

2009-07-16T17:13:00.002-03:00

Quero todos os homens aos meus pés. É uma espécie de vingança contra eles e a mim mesma. Depois, o que dizer da vida senão esse lampejo de lucidez? O desejo de não apenas me sentir superior a eles, mas de estar no controle de todas as suas ações.

Sei com que olhos me olham, tentam decifrar-me e não podem. Tentarão me armar arapucas, mas o que não esperam é que eu não sinto fome. Jamais estarei presa em suas gaiolas. Enquanto eles rastejarem me moverei com os pés sobre suas cabeças. Seus corpos nus serão meu chão. Caminharei apoiada neste sonho infantil e meu destino certo será incerto.

12.08.08

Diálogos?

2009-07-04T16:55:00.005-03:00

Ele: A procura de um homem de verdade?
Ela: Sim! Viu algum?

Cartas

2009-06-24T21:29:00.001-03:00

Amiga Cecília,

Eu já tentei de tudo! De bloquear no msn a deletar do orkut. Apaguei a agenda do celular, num lapso de revolta e sofrimento e contenção. Porque acabei chamando o número numa tarde de cólica e carência. Muito mais por carência do que pela cólica, admito. Agora, tenho pesadelos à noite e sequer posso ligar e saber se ele está bem, ou talvez esteja até bem demais e com outra. Não respiro. Só tenho tempo de esquecê-lo quando acendo meus cigarros. E o mês já chega ao fim e não sobrou dinheiro para comprar mais maço nenhum. Ou seja: a opção que me resta é lembrar. Não que doa tanto quanto daquela última vez, sabe? Em que a minha queda foi mais alta do que o 4º andar do prédio da Biblioteconomia, muito mais alta do que esses aviões de brinquedo que voam caindo por aí. Então, chega este menino – porque é um menino, você sabe – e me dá a mão para terminar de adormecer aquela dor de paixão mal-vivida. É tão ridículo dizer, parece que eu ainda acredito em contos de fadas. Logo eu, que nem me interessava mais por príncipes...

Um beijo da Fulana.

Por Stela Soares

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